当我在键盘上敲下shān lín，我想说的远不止山林
不是为了搜索什么旅游攻略，也不是在写一篇关于自然的报告。就是这么，在工作的间隙，在某个念头卡壳的瞬间，手指就像有了自己的意识，在键盘上轻快地跳跃，然后屏幕上就出现了这两个冰冷的、由罗马字母组成的词。
Shān Lín。
它们躺在那儿，白底黑字，安静得像两块石头。可我的脑子里，却瞬间炸开了一场盛大的、无声的交响乐。那不是一个词语，那是一个世界的开关。
你知道吗？在办公室这种地方待久了，人对世界的感知会变得特别奇怪。我们对像素、对KPI、对deadline的敏感度，远远超过了对风、对湿度、对光影变化的感知。我的世界，常常被一块发光的屏幕框定，窗外的天空是什么颜色，好像跟我关系不大。直到我敲下“shān lín”，这个被框定的世界才裂开一道缝。
光，一下子就从那道缝里涌了进来。
不是写字楼里那种惨白、均匀、毫无感情的灯光。是那种，被揉碎了，筛过层层叠叠的树叶，带着植物清香和温度的，斑驳的光。它们落在铺满松针的地上，落在布满青苔的石头上，也落在你的肩膀上，一晃一晃的，像活物。
然后是声音。我的耳朵，那个整天被键盘敲击声、同事的电话声、空调出风口的嗡鸣声填满的器官，突然就被“静音”了。取而代之的，是一种更高级的喧闹。是风穿过林梢时发出的那种“沙沙”声，时而轻柔，时而呼啸。是不知道名字的鸟，在远处悠长地叫了一声，又一声。是你一脚踩在枯枝上时，那清脆的“咔嚓”声。这所有的一切，构成了一种深邃的、被万物呼吸所填充的寂静。
真的，城市的安静是假的，是死的。只有山林的寂静，是活的。
我迷恋这种感觉，简直像上瘾。
敲下“shān lín”，我想起的，是某一次徒步。那天有点阴，空气湿漉漉的。我们钻进一片没人走过的小径，脚下的泥土是软的，一踩一个浅坑。空气里全是泥土的腥气混合着腐叶的甜香，那种味道，比任何一款昂贵的香水都更能安抚灵魂。我的肺，那个被城市空气盘得油光锃亮的器官，贪婪地呼吸着，好像一辈子都没吸过这么干净的东西。
我们不怎么说话。在那种环境里，语言显得特别多余，甚至有点蠢。所有的交流，都通过眼神，通过放慢的脚步，通过偶尔指一下某棵长相奇特的树来完成。每一棵树都是一个独立的生命，它们沉默地站着，用我们看不懂的方式生长、竞争、交流。每一块石头都像一位沉默的史官，记录着我们无法想象的漫长岁月。
那一刻，你会觉得自己特别渺小。不是那种被摩天大楼压迫的、令人焦虑的渺小，而是一种……被巨大生命力温柔包裹的、让人心安的渺小。你所有的身份、标签、烦恼，在那种宏大面前，都暂时失效了。你不再是谁的员工，谁的伴侣，谁的孩子。你就是一个会呼吸、会走路的动物，和那些树、那些鸟、那些昆虫一样，只是这片山林里一个微不足道但又被接纳的组成部分。
这大概就是我们这些被困在钢筋水泥里的人，一种集体的乡愁吧。我们进化了千万年，从山林里走出来，住进了自己建造的“洞穴”，可骨子里的基因，依然保留着对那种原始环境的记忆和渴望。
所以，当我坐在电脑前，被无尽的表格和邮件搞得焦头烂额时，我会悄悄地，打开一个空白的文档。
敲下，shān lín。
这四个字母，五个音调符号，对我来说，是一种仪式。它像一个坐标，帮我定位回内心那个最安静、最本真的地方。它是一张无形的门票，让我可以随时从眼前这个令人疲惫的现实里，溜出去一会儿，哪怕只有几分钟。
屏幕上的光标在一闪一闪，催促着我回去工作。
而我看着那两个拼音，仿佛已经听见了风声，闻到了泥土的味道。那不是逃避，说真的，那更像是一种充电。一种从另一个维度汲取能量，好让自己有勇气继续面对这个坚硬的世界的方式。
下个周末，或许，我真的该出发了。不是在键盘上，而是用双脚，去真正地踏入那片，我念了无数遍的，shān lín。
发表回复